domador
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Conta-se
que há muitos anos atrás (ou talvez à frente) existiu um reino mágico onde
mortais e paçocas viviam em perfeita harmonia. Numa terra onde flores
desabrochavam em açúcar e nuvens se desfaziam em saborosos melaços, tais
simpáticas guloseimas de amendoim transmitiam seus conhecimentos aos humanos,
os ensinando a viver de forma doce e entusiástica. Crianças e mini paçocas
cantavam cantigas de roda e corriam sob raios ensolarados todos os dias,
acreditando que a vida era um misto incontável de açúcar e felicidade.
Nem mesmo a “idealidade” de
Platão esboçaria uma sociedade tão perfeita.
Mas foi então que o Rei Amargus XV
contra tal se rebelou. Acreditou que as paçocas desviavam a atenção dos humanos
de tarefas produtivas, levando-os a um caminho dominado pela criatividade nada
lucrativa.
Num temível acesso de fúria, o
rei decretou uma nova lei. Paçocas haviam se tornado ilegais. A mera existência
de tais guloseimas amendoadas tornou-se expressamente proibida. Os soldados do
monarca devastaram suas terras, expulsando não apenas as paçocas, mas qualquer
mero vestígio da herege arte açucarada.
Amargus ordenou que a única
expressão artística legalmente permitida fossem representações de sua própria
face em bustos de pedra. Estátuas em sua homenagem foram esculpidas por todos
os cantos, ao passo em que muros foram erguidos nos limites do reino para impedir
que qualquer paçoca rebelde ousasse tentar sorrateiramente ultrapassar a
fronteira.
Nem mesmo a “insensibilidade” de
Maquiavel suportaria tal governo como forma de política.
Professores foram encomendados via
Sedex, aplicados em cursos nos quais ensinariam os súditos a direcionar todas
as suas atividades diárias em direção a fins lucrativos. A preocupação com a
produtividade de seu próprio tempo tornou-se parte do cotidiano de plebeus e
palhaços. E por décadas, nenhuma outra paçoca foi encontrada.
Anos se passaram, até que um
grupo de seis jovens gnomos resolveu explorar os limites do reino. Guiados por
rumores trazidos pelos ventos, que sussurravam lendas antigas sobre seres
adocicados que um dia haviam habitado aquelas terras.
Nem mesmo a “aventuracidade” de
Tolkien entenderia o anseio em descobrir o além do feudo.
Foi numa noite de três luas que os
sonhadores indivíduos encontraram um segredo que há tempos ansiava por ser
revelado. Uma trilha, sinuosa e discreta, que se arrastava para além das fronteiras.
Os gnomos se espantaram ao notar que a trilha era feita de nada menos do que
paçocas. Sim... singelos pedaços cilíndricos de doce amontoados linearmente,
que levavam a algum destino inimaginável.
Nem mesmo a “misteriosidade” de
Conan Doyle entenderia a atratividade do mistério a ser revelado.
Aguçados, os gnomos seguiram a
trilha, em rápidos passos, antes que a Guarda Real os impedisse de instigar o
desconhecido.
Nem mesmo a “fertilidade” de C.S.
Lewis poderia imaginar a felicidade de tais seres ao alcançar seu destino.
Uma pacata vila encantada, onde as
linhagens de paçocas sobreviventes refugiavam-se em perfeita harmonia. Viviam
em segredo, num esforço incansável de preservar a doçura que tanto lhes fora
reprimida. Fascinados, os gnomos se uniram a suas sinfonias, divertindo-se por
dias e noites, nos quais declamavam açúcar e comiam poesia.
Não tardou, contudo, que os plebeus
do reino notassem o sumiço dos seis pequenos seres. Aguçados pela curiosidade,
pouco a pouco os cidadãos partiram em busca do paradeiro dos gnomos. À medida
que encontravam a trilha de paçocas e alcançavam a pacata vila, encantavam-se
de tal maneira que não voltavam jamais. A população do reino aos poucos
transbordava em direção ao povoado.
Nem mesmo a “raivosidade” de George
Martin seria capaz de compreender o sentimento que dominou Amargus no momento
em que notou que seus súditos cada vez mais o abandonavam.
Ao descobrir sobre o refúgio
açucarado, o poderoso monarca ordenou que seu exército marchasse em direção a
vila e exterminasse definitivamente todas as paçocas. Contudo, suas palavras
ecoaram pelo salão deserto. Colocou seus óculos para que pudesse enxergar
melhor e constatou a dura verdade.
Não havia mais exército. Não
havia mais soldados. Todos haviam fugido. Cercado por suas estátuas e bustos de
mármore, mergulhado em sua miopia, o monarca nem percebera como lentamente
terminara em repleta solidão. Seu reino agora nada mais era do que terras
inabitadas, enquanto a população da vila das paçocas crescia estrondosamente.
O reino tornou-se nada, e o nada
tornou-se reino.
Foi em seu auge momentâneo que, num
lampejo amendoado, a terra das paçocas desapareceu. O reino se escondeu por
trás de nuvens de algodão doce e nunca mais foi encontrado por ninguém.
Desamparado, Amargus vagou por anos
em repleta solidão. Mesmo quando, por acidente, encontrou a trilha secreta, não
pôde enxergá-la. Sua mente era tão desprovida de açúcar que, ao olhar para as
cilíndricas guloseimas, tudo que enxergava eram pequeninos tocos de madeira.
Sem nada a se apegar que não sua
mente sem inventividade, o monarca vagou por terras longínquas, onde encontrou
novos súditos e deu início a uma nova civilização rumo ao desenvolvimento
(dessa vez, sem paçocas para lhe perturbar). Uma civilização sem criatividade
da qual, contudo, fazemos parte.
Dizem por aí que a trilha das
paçocas ainda existe, mas apenas pode ser encontrada por indivíduos de mente
adocicada. Num mundo onde açúcar não mais se declama, e poesia não mais se
come, cada vez mais o reino das paçocas se distancia.
Mas rumores sussurram que, vez ou
outra, jovens de mentes diferenciadas desaparecem sem explicação. E quando
voltam (se é que voltam) relatam histórias sobre um reino onde tudo é doce, e
onde a felicidade se colhe em árvores de amendoim.
Nem mesmo a “insanidade” de Lewis
Carrol poderia negar que tais rumores parecem utópicos e ilógicos por demais.
Mas creio que ainda existem gnomos
cansados de admirar os bustos de pedra de seus reis, que buscam por um mundo
novo, repleto de magia. Seres pequeninos que entendem que o mundo onde vivem
não pode permanecer em amargurada ignorância.
Afinal...
Nem mesmo a “adocidade” de uma
paçoca arriscaria viver num mundo onde a mente é tão diabética.
Triângulos
Metamórficos
Tabloides
feitos de pó.
Do
pó viestes, mas não retornarás.
Fecharam
as portas que levam para trás.
Triângulos
Metamórficos
Sangue
se espalha pelo chão.
O
linóleo reflete o exausto detetive
Que
com arestas fugitivas agora convive.
Triângulos
Metamórficos
Assassinaram
a hipotenusa.
Centauros
que voam, dragões que galopam
Nos
não tão crespos cachos de Medusa.
Quadrados
me questionam
Por
que triângulos num poema?
Não
fui eu, não foi Platão,
Nem
mesmo a lógica do sistema.
Foram
triângulos metamórficos e um círculo sonhador.
A
princípio, nada mais do que saborosos frutos de angiospermas orgulhosas. A
fundo, representações em miniatura da vermelhidão de nosso universo. Ao
passado, incluída na lista de mais fáceis palavras que crianças aprendem a
escrever. Ao futuro, na lista de mais intimidantes refeições que idosos com
dentes postiços temem saborear. Ao presente, apenas uma simples maçã.
Há muito a se dizer sobre um
indivíduo pelo modo como ele a abocanha. Carentes de atenção exibem um crocante
som chamativo. Tímidos repartem o fruto em partes antes de ingeri-lo. Mentes
pequenas o devoram de uma só vez. Sonhadores dão-lhe apenas uma simples
mordida, e a estampam no logo de sua empresa de eletrônicos. O mísero crocante
som causado pela mordida nos revela anseios e desejos dignos de qualquer clímax
subentendido.
Mas o segredo mais bem guardado por
tais frutas é o de que são elas que regem nossas vidas. Mesmo os mais
ignorantes seres humanos seguem seus passos sob a Teoria das Três Maçãs. E eis
que a explico a leigos e juristas...
A primeira delas seria a “Maçã
Envenenada”. Sim, a mesma que enviou a pálida princesa de lábios rúbeos a um
sono profundo nas histórias encantadas. É a maçã que representa nossa infância.
Um fruto que representa não o envenenamento em si, mas sim a facilidade com que
os problemas da vida podem ser superados. A noção de que basta algo mágico,
como um beijo de amor verdadeiro, para cessarmos qualquer efeito maligno. A
ideia espontânea na qual crianças podem quebrar qualquer maldição. É com olhos
brilhosos que caminhamos em nossos primeiros anos com a noção de que tudo é
belo, e que dificuldades podem facilmente ser superadas (mesmo que com a ajuda
de sete fartos anões).
A segunda etapa em nossa teoria
responde à “Maçã do Edén”. O momento crucial em que cansamos de viver na
ilusória utopia e ansiamos por enxergar o mundo de nossa própria maneira. O
fruto sedutor que nos atrai da mesma maneira que atraiu a ametódica Eva, nos
trazendo a cobiça irrefreável de experimentar o “Novo”. Na pérfida adolescência
em que nos cansamos de ser ordenados por forças exteriores a nós e mordemos a
maçã da independência, sendo guiados única e exclusivamente pelo desejo.
Deixamos de lado o mundo que foi criado para nós, na intenção de criar o nosso
próprio a nossa maneira.
E assim partimos à maturidade, na
qual a “Maçã de Newton” finalmente nos aguarda. O fruto crucial que despenca em
nossos crânios, do mesmo modo que se chocou há tempos na cabeça do pulcro
cientista, causando um severo distúrbio no qual o indivíduo passa a acreditar
que o mundo é regido por leis científicas e que a magia não passava de uma
ilusão da infância. Antes, o mundo era movido por feitiços. Agora, por física.
A ciência tampa nossos olhos e desaprendemos a sonhar.
Vermelha e sedutora, a maçã nos faz
nascer, sonhar e morrer, iludidos por não perceber que a semente não se
encontra no fruto, mas em nosso próprio interior, esperando apenas que algum
estímulo a faça germinar.
Vivemos pelas maçãs. Crescemos pelas
maçãs. Somos maçãs... Somos maçãs? Sim. E é por isso que prefiro lasanha.
Certa
vez um homem sábio me disse que a vida é como uma colmeia sob os galhos de uma
macieira em pleno verão. Nunca compreendi tal comparação, mas ela não se faz
necessária nesta história. Escrevo aqui na intenção de compartilhar minha
extrema afeição por uma das personagens de Joanne Rowling. A intrínseca
senhorita Bones.
Em meio a um universo repleto de diversos
personagens, a escolha de tal garota parece nada mais do que inapropriada e
desprovida de sentido. Contudo, tenho guardados numa pasta de cor amarela
alguns arquivos que revelam minhas razões para idolatrar esta humilde criatura.
É fato quase inquestionável que a
jovem Susana trouxe aos fãs da saga a primeira impressão do que é ser
selecionado para uma das casas de Hogwarts. Mesmo que a desagradável Ana Abott
tenha sido a primeira aluna a ser chamada pela professora McGonagall, todos
sabem que, numa sequência de fatos, o segundo é quem carrega o árduo fardo de
não apenas enfrentar a tarefa, mas também de se igualar ao primeiro. E Susana
triunfalmente ingressa na Lufa-Lufa com ligeira ansiedade na página dos livros,
e um belo sorriso na tela dos filmes.
Não percebem? A real importância de
tal fato? É sabido que Lufa-lufas são a classe social subalterna da saga,
considerados desnecessários e muitas vezes mencionados em piadas maldosas que
envolvem excrementos de acromântulas. Mas a corajosa senhorita Bones bravamente
estampa tal título, abraçando a Lufa-Lufa como seu lar. Tal grupo de rejeitados
alunos tem sua importância estampada logo de cara nos pequeninos tímpanos ou
globos oculares de qualquer jovem criança que conheça a saga pela primeira vez.
O pomposo chapéu seletor cita a casa dos texugos antes que todas as
outras. É através da jovem de cabelos
ruivos que os amarelos de Hogwarts são fixados na mente do jovem Potterhead. As
palavras de Rowling dizem que “Susana saiu depressa e foi se sentar ao lado de
Ana”, mas deixam nas entrelinhas que aquele era um dos momentos mais simbólicos
de sua vida. A mensagem da garota é clara e direta ao público: “Vocês podem nos
ignorar, mas estamos aqui. E temos orgulho disso.”
Talvez seja esta uma das maiores
lições contidas em toda a saga. Ela não foi A Garota que Sobreviveu. Não foi a
aluna mais brilhante da classe. Não se destacou nos campos de quadribol. Susana
não alcançou a glória eterna. Mas em seus breves segundos de fama, apresentou
com orgulho a casa a qual pertencia, registrando-se para sempre na mente dos
fãs de Joanne.
Um centauro dinamarquês, ao ler os
parágrafos acima, há de achá-los mal contados e sem sentido. Não apenas pelo
fato de não falar fluentemente minha língua, mas também pelo fato de não compreender
um dos mais inquestionáveis dogmas que rege a ficção. A pomposa ideia de que
não existem protagonistas. Tal conceito é uma formosa ilusão criada pelos
autores, que sentem a necessidade de se apegar a um de seus personagens mais do
que aos outros. Mas independente de seus feitos, a importância atribuída a cada
um deles é exatamente a mesma.
Mesmo que grande parte da vida de
Susana não esteja inscrita nas palavras de Rowling, a nobre garota sabe que
exerceu seu papel com eficiência. Compreende enfim que possui sua função neste
mundo, e que não há diferença entre derrotar o Lorde das Trevas, ou derrotar os
obstáculos de uma vida cotidiana. Ambos querem te destruir. A diferença está
apenas na atenção que isso atrai a sua história. Assim como não há diferença
entre cativar uma pessoa ou cativar milhões. Elogios alheios nunca serão tão
importantes como elogios vindos de si próprio.Ao caminhar pela estrada empoeirada que leva a meu destino, carrego na mala um globo de vidro embalado com plástico bolha. Nele, guardo a memória de Susana, que me incentiva a seguir em frente todos os dias, me lembrando sempre de que minhas origens e as circunstâncias não definem quem realmente sou. Basta que eu me lembre que não importa o que os outros pensem, ou mesmo qual ídolo venerem. Na história contada em minha mente, cabe a este jovem complexo fazer de mim mesmo meu próprio protagonista.
E
nas entranhas da academia, vivia um professor castor. Com seus simpáticos
incisivos sorridentes, transbordava simpatia aos seus alunos, ensinando métodos
efusivos de como se constrói um dique para demarcar represas de conhecimento.
Os maravilhados alunos assistiam com alegria os ditames do sábio castor, que
lhes indicava um caminho no qual conceitos e valores se unem num esforço mútuo
de alcançar a verdade.
O velho roedor por dias levou os
estudantes a acreditar que a verdade estaria nos limites da represa, e que de
um bem construído dique nada escaparia. Num local onde a maioria dos educadores
eram lobos sedentos de sangue, o carisma sem igual do castor se destacava em
meio aos docentes. Os ingênuos jovens o elegeram como seu líder, fantasiados
por sua ideologia.
Mas verdades mal contadas
rapidamente se apodrecem. O castor era pomposo em seus discursos, mas fétido em
suas ações. As ideias demagógicas cederam à primeira forte tempestade, fazendo
o dique se romper. O conhecimento represado escorreu-se porta afora, e os
alunos assistiram espantados a farsa revelada. Os métodos eram falsos, assim
como o próprio professor, que não sabia construir dique nenhum. Policiais o
algemaram e jornais noticiaram de forma sensacionalista a dura verdade: O
professor castor era, na verdade, um esquilo.
“Era uma vez” talvez não seja a melhor maneira de iniciar essa história. Mas não há como voltar atrás, pois foi com tais que dei início ao parágrafo. Outono foi um jovem nascido numa manhã de verão. Sentenciado desde seu batismo a aprender que, assim como as folhas, tudo cai constantemente ao longo da vida.
Ainda jovem, foi forçado pelos pais a estudar todas as possíveis ciências da natureza. Como físicos renomados, ambos trabalhavam dia e noite na intenção de elaborar a Nova Lei da Gravidade, uma tese que propunha que a força gravitacional seria bem mais eficiente do que afirmara Newton. Assim, por toda a vida, seus genitores o estimularam a abraçar a gravidade como a uma irmã, a qual um dia lhes renderia um formoso prêmio Nobel.
Os pais de Outono não o ensinaram a andar, mas sim a cair. Era importante para eles provar como a gravidade afetava os bebês. Não o incentivaram a praticar esportes como alpinismo ou asa-delta, mas sim atividades como escavação de túneis subterrâneos, para que estivesse sempre o mais próximo possível da fonte gravitacional. Não permitiam que ele emagrecesse, mas sempre o incentivavam a acumular massa corporal, para que seu peso o mantivesse fixo ao chão.
E assim... o jovem Outono levava sua vida, sem grandes expectativas ou ilusões, pois diziam rumores que tais letais fantasias poderiam fazer um ser humano flutuar. E se Outono alguma vez ousasse desafiar a física, seus pais jamais o perdoariam.
Mas sabem bem como a vida funciona. Nos contentamos com iogurte desnatado, até que um anjo nos apresente o sorvete de baunilha. Foi num dia chuvoso de primavera, que entre as confusas trilhas da tabela periódica, ao brincar inocentemente no laboratório da família, conheceu o discreto Hélio. De tão tímido, se incolorava em todo seu inodor. Talvez fosse o 4 em sua massa atômica, ou talvez o modo singelo como os colegas o chamavam de He. A questão é que bastaram segundos para que Outono se afeiçoasse e o tomasse como amigo.
Dizem que quando se encontra alguém especial, este nos deixa nas nuvens. Curiosamente, Hélio realmente exercia tal efeito. Durante tardes e noites subsequentes, divertiu o jovem Outono com acrobacias e truques, nas quais enchia bexigas coloridas e as erguia magicamente ao infinito, como se nada no mundo pudesse detê-las. O intrigava a maneira como Hélio causava efeitos em seu corpo, deixando-o nervoso de tal maneira que a voz despontava fina e ruidosa de suas cordas vocais.
Foi então que a amizade num sonho resultou. O intrigante Hélio convenceu seu parceiro de que juntos nada os deteria. Cobiçavam a ideia de fugir durante a madrugada, com Outono amarrado a centenas de balões que ergueriam seu peso em direção ao céu. Hélio os levaria até o astro mais longínquo, onde juntos poderiam desfrutar de seus dias e realizar seus sonhos mais inimagináveis. Nunca mais haveria que ouvir os pais recitando-lhe fórmulas e leis matemáticas em preto e branco. Seu mundo seria repleto de cores, as quais ilustrariam sua vida da maneira como bem quisesse. O jovem seria livre em fim.
Ansiosamente, guardou todos os seus sonhos na bagagem. Mal sabia que tais o arruinariam, ainda que nem eu mesmo acredite que tenha agido erroneamente.
Foi às três e sete da manhã que os amigos tentaram partir. Uma fuga rápida da janela mais alta do laboratório de seus pais. Hélio triunfalmente erguia dúzias de bexigas coloridas, as quais erguiam o alegre Outono cada vez mais para o alto.
Mas o garoto já não era mais criança. Repletos de desesperança, os pais urraram seu nome ao acordar e fitar o ponto que indicava seu filho em direção a luz do luar. Rogaram-lhe a maldição da maturidade, para que a fantasia o expulsasse em direção ao mundo real. Foi no quebrar destas ilusões que as leis da ciência tomaram conta de si. A inércia, o empuxo e a densidade se uniram num uníssono sorriso maquiavélico, ao contemplar as ações da poderosa gravidade.
A tão invejosa irmã, agarrou-se a Outono com toda sua sagacidade, buscando enfim provar que os pais estavam certos e que Newton nunca imaginara a real magnitude de tal depressiva força. Hélio tentou resistir. Pediu ao amigo que acreditasse no impossível e que não desistisse de lutar. Mas já era tarde.
Os sonhos na bagagem de Outono eram pesados demais para que pudesse aguentar. No momento em que a gravidade os envolveu, ambos despencaram juntos em direção ao chão pedregoso. O estalar de seus ossos foi superado apenas pelo forte quebrar de todos os seus devaneios.
Senhor Pai e Senhora Mãe haviam vencido enfim. Após anos, haviam finalmente provado sua tese. A Nova Lei da Gravidade agora se estampa em livros de física por todo o universo. A glória eterna lhes foi concedida, e cientistas os aclamam mundialmente. Newton sorri em seu túmulo, orgulhoso. No canto da sala de estar, um formoso prêmio Nobel os enche de orgulho. Lustroso, dourado... encharcado pelo sangue de Outono que pinga vagarosamente todos os dias manchando o carpete.
Tua
mãe diz que seus olhos são belos por terem sido herdados de sua avó. Sua avó
afirma que a beleza deles é herdada de um tio distante. Seu irmão acredita que
seus olhos se embelezam de acordo com as vestes que usa. Sua irmã já pensa que
os dela são mais belos que os seus. Seu namorado afirma que a magia deles é
revelada quando seus sentimentos se afloram. Seu ex já acredita que é no
desabrochar que eles ficam mais atraentes. Seu oculista lhe diz que a cor
deles se destaca por trás das lentes. Geneticistas afirmam que tudo não passa
de um gene recessivo. Os artistas acreditam que seus olhos refletem a beleza de
sua alma. Os filósofos se perguntam se por trás deles não se esconde uma
dialética ainda maior. Palhaços me dizem que suas pupilas se dilatam quando ri
constantemente. Mixólogos me convencem de que tal olhar não passa de uma tática
de sedução. Minha mãe me disse que seus olhos combinam com os meus. Meu
cachorro apenas os observa, porque não aprendeu a falar. Já eu, desconsidero
todas as afirmações de tolos que não te conhecem realmente. A magia não está em
seus olhos. Mas sim no modo como você os ergue quando nos encontramos. Não
creio que seja intencional, mas quase nada na vida é. E não é tal verdade que
nos guia? A verdade de que não se trata dos retratos da pigmentação da alma,
mas sim dos percursos que os cílios incrivelmente descrevem em busca de seu
destino.
Talvez
seja a repentina mudança da direção dos ventos vindos de lugar nenhum, ou
talvez seja apenas uma ideia repentina que floresceu em minha mente como um
cravo cultivado da forma mais dócil possível. A questão é que surgiu-me o
pensamento obliquo de qual seria a real natureza de meu amigo Chubble. Acredito
que seja uma morsa. Não é uma ideia de toda ilógica, mas sim o resultado de
consequentes considerações que fiz sobre seus atos.
Primeiramente,
é preciso que você, caro ouvinte, saiba do que se trata tal espécime. Para
início de conversa, que fique bem claro: ninguém nunca viu uma morsa. Caso um
indivíduo afirme já ter visto, trata-se de um salafrário impostor, pois morsas
não são animais que se afirme ter visto se não tiver visto realmente.
Uma
morsa não é uma espécie de ave de rapina, ou muito menos um termo pejorativo
que possa ser usado para ofender alguém (embora diversas vezes seja usado com
tal intuito por biólogos do signo de sagitário). A morsa trata-se de um formoso
mamífero, que não habita desertos escaldantes nem casas de repouso religiosas.
E é por essas e outras características que acredito que Chubble seja uma morsa.
Morsas
são notavelmente incapazes de desenvolver habilidades como dança ou separação
silábica de proparoxítonas. Igualmente, meu caro amigo Chubble encontra
dificuldades em realizá-las devido a sua extrema aversão a movimentos rítmicos
e professores de português.
Morsas
costumam não falar mal de seus amigos pelas costas. E Chubble é do tipo de
pessoa que escreve os defeitos alheios em letras grandes numa lousa visível
diante do indivíduo.
Morsas
não vivem em torno de duzentos anos. E Chubble afirma que também não viverá até
tal idade, devido a seu psicótico trauma por números iniciados pelo algarismo
2.
Morsas
não pensam apenas em dinheiro. E Chubble é a segunda espécie mais desinteressada
por bens materiais que já encontrei (freiras de cabelos ruivos ocupam a
primeira posição).
Morsas
não pensam nas consequências de seus atos. Vivem por instinto. E Chubble é
considerado por muitos como o pai da frase “Siga o que seu coração diz”.
Morsas
também não são adeptas a se exibir constantemente por suas qualidades. Do mesmo
modo, Chubble acredita que grandes talentos não necessitam de serem jogados
para o alto para serem descobertos.
Morsas
não julgam um bom livro pela capa, ou um indivíduo pela aparência. Assim como
Chubble sempre aguarda que certa intimidade se estabeleça, antes de dar início
ao julgamento.
Após
a reunião de tantas evidências, concluí que não havia como me enganar. As semelhanças
entre Chubble e as morsas eram muitas para que eu as ignorasse.
Contudo,
um breve impasse surgiu diante de mim, deixando-me duvidoso, por ser a única
gritante diferença entre Chubble e tais formosos mamíferos: Chubble é um exímio
admirador de queijo gorgonzola. E alguém por acaso já viu uma morsa que comesse queijo gorgonzola? Mas é claro que não! Afinal... ninguém nunca viu uma
morsa.
Sete
facas possuía,
Sete
ações executou.
Dotada
de extasia,
Glória
não hesitou.
Com a
primeira, matou seu passado.
Dotado
de perturbações.
A
enfermeira, o ex-namorado,
Lançados
aos tubarões.
Com a
segunda, matou seus pais,
Culpados
por sua indiferença.
Valores
prontos se esvaíram,
Libertando
enfim sua crença.
Com a
terceira, matou jornalistas,
Independente
da ética ou ocasião.
Não
aguentou que tais moralistas
Limitassem
sua opinião.
A
quarta e a quinta se uniram,
Como
se fossem uma só.
Em
dois golpes, matou seu futuro,
E o
prazer de tornar-se avó.
Não
foi surpresa que a última fosse usada em suicídio.
O
único erro de Glória foi matar-se antes do fim.
Da
sexta faca, logicamente, ela havia se esquecido.
A sexta
ação não concluída é o que resta para mim.
