domador
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três décadas e meia que moro em frente à grande casa de tijolos amarelos, e há
trinta e cinco anos que observá-la em rotina é meu fazer mais prazeroso em dias
de tédio.
É
curioso observar seres humanos. Suas idas e voltas, suas rotas e vindas. Seus
delírios, paixões e devaneios. O modo como eles vivem, mas deixam de observar.
Cabendo a nós, móveis, imóveis e mobílias assistir a suas histórias e apreciar
suas insanidades. Sim... são uma espécime devidamente peculiar. Foi o que soube
no dia em que os primeiros moradores do grande casarão trancaram a filha
adolescente no quarto do segundo andar.
Como
todo bom pai se esquece de que um dia foi jovem, o já não mais jovem Senhor Fagundes
trancara Sofia em seus aposentos, proibindo-a permanentemente de manter contato
com o garoto mais velho que a paquerava no fim da rua.
Mas
é fascinante observar como os jovens sempre vencem barreiras pelo amor.
Em
sua sagaz perspicácia, Sofia passou a utilizar a caixa de correio como
instrumento de troca de mensagens. Deixava um bilhete todas as noites preso
numa fresta, o qual o apaixonado Lucas coletava durante a madrugada, e
respondia com outro recado em resposta que ela coletava pela manhã.
Pude
ler nos lábios de Sofia a mensagem deixada pelo garoto no dia em que ele lhe
escreveu dizendo que sentia sua falta, e que odiava o fato de ela estar
trancada lá em cima. Não pude evitar de me emocionar ao vê-la sussurrar e escrever
a resposta, guardando o bilhete na fresta da caixa de correspondências:
“Ainda
te olho todos os dias daqui de cima, com o mesmo amor que sempre tive por
você.”
Não
me contive de ansiedade, e passei toda a madrugada de olhos atentos, aguardando
o momento em que o jovem surgiria e encontraria o recado. Naquela noite,
entretanto, Lucas não apareceu. Sofia viu-se em espanto ao notar que não
houvera resposta do garoto quando acordou no dia seguinte. Deixou seu recado
guardado no interior da fresta, acreditando que talvez mais em breve ele viesse
e encontrasse o bilhete.
Mas
é fascinante observar como paixões vêm e vão qual o vento matutino.
Nunca
soube o que houve com Lucas, mas ele nunca mais voltou. Seu desaparecimento
acarretou em choros e soluços vindos da garota do andar de cima, e o bilhete
permaneceu guardado na fresta e sem resposta.
Mas
é fascinante observar como a maturidade limpa mágoas e feridas.
Sofia
passou no vestibular e foi cursar medicina em Belo Horizonte. Os pais passaram
a achar o casarão um tanto espaçoso, e venderam o imóvel para um colecionador
de bugigangas. Guilhermo era um homem esguio, que instigou minha curiosidade
desde a primeira vez que o vi entrar pela porta da frente, carregando caixas e
caixas repletas de suas coleções. Algo nele o fazia bizarramente misterioso. Talvez
fosse o cavanhaque sempre deixado por fazer, ou talvez a quantidade
surpreendente de discos de vinil que organizava nas prateleiras, todos capazes
de serem vistos pela vidraça das janelas.
E
assim, assisti curioso por dias a rotina do nobre colecionador, que
desempacotava diariamente coleções de quadros, estatuetas, vasos e itens dos
mais variados tipos, os quais preenchiam prateleiras e estantes pelos cômodos
da casa. O casarão mobiliado tornou-se brilhantemente ornamentado pelos
milhares de artefatos.
Mas
é fascinante observar como o material muitas vezes peca por não preencher o
espírito.
Enfurnado
em suas coleções, Guilhermo se sentia solitário. Sozinho e desamparado. Entrou
em depressão em uma quinzena de meses. Depressão que resultou em suicídio,
vindo do cano de um dos revólveres que possuía em sua coleção de armas, na
forma de bala que invadira sua boca, irrompera seu crânio, e fizera litros de
sangue encharcarem o chão de carpete.
O
corpo foi levado, o caso foi abafado, e a casa posta à venda junto a todos os
itens das coleções. Por anos, entretanto, a casa vazia permaneceu. Entediado,
eu observava diariamente suas portas de entrada duplas, aguardando que um novo
morador viesse a me entreter.
Porém
não foram moradores que ocuparam minha visão nos próximos meses, mas sim o
casal de jovens de nomes Célio e Renata. Não sei bem o que queriam. Uma
aventura arriscada, ou simplesmente um local reservado para acasalamento. Em
recente maioridade, ambos moravam com os pais e não dispunham de local algum
para a devida privacidade do casal.
Mas
é fascinante observar como o desejo leva os ardentes a cometer as maiores
loucuras.
Instigados
pela placa “Vende-se”, e sabidos dos rumores mal falados que alegavam o local
sombrio como cenário de suicídio, o jovem casal arrombou a porta e invadiu os
aposentos do casarão. Fizeram do local silencioso seu secreto e temporário
ninho de apego. Repetiam o mal feito quase que diariamente, voltando todas as
noites e invadindo o domicílio abandonado, utilizando os quartos, banheiros, a
cozinha e a sala, todos repletos de coleções artísticas e ornamentais, para
fazer aquilo que chamavam de amor.
Mas
é fascinante observar como o mundo destrói a ingenuidade.
A
maioridade de Célio veio com o obrigatório alistamento, e o pobre jovem foi
forçado a adentrar o exército, deixando Renata desolada em espera. O casal não
voltou a invadir o casarão amarelo, e minhas espiadas em suas noites de amor
deram-se por encerradas assim. Mas não antes de deixar a casa pela última vez,
a desvirtuada Renata levou consigo um dos discos organizados na estante dos
vinis. O volume furtado de Engenheiros a permitiria ouvir incontáveis vezes a
“Infinita Highway”, a fazendo lembrar do amado por todo o tempo em que
estivesse longe em serviço militar.
Acredito
que passei mais de anos sem ver qualquer pessoa novamente na tal casa. Não sei
ao certo contar o tempo como vocês. Mas pude ver que bons períodos se passavam
pelo alterar das cores das folhas que fartavam a copa volumosa da árvore de
tronco retorcido a alguns metros de mim.
A
casa praticamente lançada ao abandono foi furtada mais de três vezes, em crimes
consecutivos executados por quadrilhas. Logo, nenhum artefato das coleções do
antigo proprietário permaneceu em seu interior. Completamente desnuda em
ornamentos, e ainda assombrada pela história de suicídio, a residência teve um
enorme declínio em seu preço de venda. A queda dos valores foi tão alta, que um
interessado e paupérrimo pai solteiro juntou suas poucas economias e conseguiu
adquirir o imóvel.
Marcelo
e sua filha Virgínia foram a nova família a qual assisti. Um pai amoroso e
atencioso que, mesmo sem possuir muitos recursos, dava à filha toda a atenção e
tempo dos quais dispunha. Ao lado do desejo de ver a pequenina Virgínia
crescer, carregava consigo o sonho de se tornar um escritor. Suas horas vagas
eram quase que completamente investidas na tentativa de escrever seus romances
e contos. O tempo tornava-se pouco, e foi necessário que contratasse uma babá
para cuidar de Virgínia. Contratou a jovem Denise, que morava ao fim da rua, e
tentava reunir economias para pagar a faculdade.
Mas
é fascinante observar como mesmo os sonhos mais sinuosos às vezes necessitam de
estímulo.
A
escrita de Marcelo por anos permaneceu empacada. Por mais que fosse criativo,
necessitava de algum insight inspirador que lhe trouxesse alguma ideia
original. Foi numa tarde de veraneio que uma mulher bateu a porta. Me esforcei
para reconhecê-la enquanto Marcelo a atendia, até perceber que, por mais que
sua aparência fosse bem mais velha do que eu me lembrava, era ninguém menos do
que Renata.
A
já não mais jovem mulher decidira retornar ao casarão que há anos não invadia,
na intenção de devolver o disco de vinil que furtara há tempos. Agora que
estava casada com Célio, com quem fora mãe de dois filhos, não precisava mais
de músicas na vitrola para saciar a falta que o amado lhe fizera.
Do
meu canto esverdeado no gramado, pude enxergar na expressão distante de Marcelo
a maravilhosa ideia que surgiu em sua mente quando Renata lhe entregou o disco.
Pude ler em seus olhos o modo como começou a pensar que, assim como a história
daquele casal, muitas outras haviam passado pela mesmíssima residência.
Decifrei no sorriso do aspirante à escritor que ele finalmente percebera que
uma casa é repleta de memórias, e que tal concepção era uma ideia excelente para
um livro.
Após
a ida de Renata, enxerguei pela janela o afoito Marcelo sentar-se em frente ao computador
e escrever por horas, relatando em suas páginas um romance no qual de maneira
criativa inventava histórias diversas que haviam ocorrido naquela casa.
Foram
necessários meses de contatos e esperas, mas uma editora logo se interessou
pela obra. O romance foi publicado, e em pouquíssimos anos tornou-se um sucesso
em nível nacional.
Mas
é fascinante observar como a fama sobe aos olhos mais rápido que a paixão.
Focado
em sua nova carreira de escritor profissional, Marcelo deixou a filha Virgínia
sobre os cuidados da babá, e mudou-se para uma segunda casa em São Paulo, onde
podia ter contato mais direto com editoras para cuidar de suas futuras
publicações.
Ainda
que sentisse a falta do pai, Virgínia era sustentada por uma farta mesada que
provinha do mesmo rotineiramente, enquanto a babá Denise ocupava o papel de pai
e mãe, e se afeiçoava à garota cada vez mais.
Mas
é fascinante observar como ingênuas crianças crescem e tornam-se jovens
insensatos.
Após
envolver-se numa relação promíscua, Virgínia engravidou aos dezesseis anos.
Rebelando-se numa crise existencial por diversos motivos sem cabimento,
abandonou o filho recém-nascido aos cuidados de Denise, e fugiu com o namorado
para uma cidadezinha distante.
Denise,
ainda recebendo de Marcelo o dinheiro mensal para os cuidados da casa, deixou de
lado quaisquer outras perspectivas de emprego e entregou-se inteiramente ao
bebê. Deu a ele o nome
de Danilo, e amou-o como a um filho. Passou a morar no
casarão amarelo, como se este fosse seu, ainda que sustentada pelo dinheiro do
patrão que nunca deixava de chegar.
Foi
fascinante para mim enxergar como a não mais babá deu a casa um estilo próprio.
Repintando as paredes, trocando os azulejos, e organizando toda a decoração
para uma atmosfera mais colorida e harmônica. Incomodava-a, contudo, algumas
manchas avermelhadas que jamais saíam do carpete. Manchas estas que ela não
sabia de onde vinham, mas que eu me lembrava bem de quando haviam sido
respingadas do crânio estourado de Guilhermo.
Denise
foi então em busca de uma loja de artefatos de limpeza, à procura de um
alvejante que pudesse as tais manchas eliminar. Foi atendida por um moço de
charmoso cavanhaque chamado Victor, que se dispôs a atendê-la pessoalmente,
indo até sua casa e testando o produto no carpete. O alvejante, contudo, fora
apenas uma desculpa.
Em
sua ida até a residência, após terminado o serviço, Victor acabara sendo
convidado para um jantar com Denise e o pequeno Danilo. Um jantar no qual o
atendente se dera tão bem com o jovem garoto, que acabara chamando a atenção da
mulher. Emocionei-me verdadeiramente ao enxergar pela janela a cena magnífica
entre os três. Eram apenas um homem, uma mulher e um garoto, sem laços de
sangue algum. Entretanto, pareciam verdadeiramente agir como uma família.
Mas
é fascinante observar como é mesmo por ações, e não por genética, que uma
família se forma enfim.
Victor e Denise, após alguns anos, se casaram numa simples cerimônia e adotaram Danilo como filho oficialmente registrado. Por anos me deleitei com o romance de ambos, que habitavam o casarão como se a eles pertencesse. O dinheiro que ainda vinha aos montes do escritor cada vez mais famoso e abastado permitia que a nova família ali vivesse com fartura.
Na
posição que ocupava do jardim, me divertia ao ver o modo como se deitavam no
meu gramado em frente à casa, e observavam as estrelas. Juntos, nomeavam as
constelações com apelidos bobos, e murmuravam sobre a beleza dos tais pontos
brilhantes lá de cima.
Era
incrível para mim também ver o pequeno Danilo crescer e se tornar um homem.
Victor e Denise, já mais velhos, o haviam educado muitíssimo bem.
Incentivaram-no a levar a sério a educação acadêmica, o que o levou a cursar a
faculdade de Direito e tornar-se um reconhecido e pomposo advogado anos mais
tarde.
Com o filho formado, casado e já morando em casa
própria, Denise e Victor aproveitaram os anos de casamento vivendo juntos na
casa de tijolos amarelos. Amavam-se incondicionalmente, e juntos repetiam
sempre o feito de observar as estrelas que tanto os entretinham. Diziam que o
amor era para sempre, e que após décadas de casamento, um dia repousariam
juntos no brilho mágico das constelações.
Mas
é fascinante observar como o destino às vezes intervém com curvas trágicas.
Assisti
com pesar ao sofrimento do casal quando Victor descobriu o tumor, e começou o
tratamento. Foi quando enxerguei nos humanos a fabulosa arte de lutar pela
vida. E a estupenda loucura de lutar pelo amor.
Ainda
assim... Victor se foi. Faleceu numa tarde nublada, deixando a pobre Denise num
desolamento inconsolável. Observei-a chorando por dias... semanas... meses...
tornando-se triste, deprimida e por fim louca.
Assisti
assustado a sua reação quando ela decidiu pôr fim a todas as memórias do
casarão. Quando rogou em voz alta que não deixaria que o marido se tornasse
apenas mais uma história... mais uma memória nos tijolos amarelos que acabaria
indo parar nas páginas de um dos livros de Marcelo.
Decidida
a fazer com que o marido fosse o último e eterno habitante daquela casa,
desfez-se do antigo estoque de uísque, despejando o líquido inflamável pelo
carpete e ateando fogo em toda a construção.
Assisti
às lágrimas brotarem de seus olhos enquanto o casarão era consumido pelas
chamas.
Mas
é fascinante observar como os humanos são propensos à loucura.
Apesar
de que... eu, em minha singela textura de porcelana, com este gorro pontudo e
este sorriso que daqui nunca sai, sonho ainda em um dia saber como é isso.
Sonho
em saber como é possuir essa loucura chamada amor. Essa loucura que permite à
Denise que, por motivo nenhum, abra a caixa de correio e vasculhe seu interior.
Lá dentro, ela encontra uma fresta suja e empoeirada. E dentro da fresta,
percebe que há preso um bilhete. Abre. Lê. E, por fim, chora. Chora
incontrolavelmente, pois as palavras ali escritas mexem com algo dentro dela.
Eu,
em minha ignorância de gnomo de jardim, sei que o bilhete em suas mãos foi
deixado ali há muito tempo. Mas ela, em sua magia de ser humano, acredita
fielmente que é um recado de Victor.
“Ainda
te olho todos os dias daqui de cima, com o mesmo amor que sempre tive por
você.”
Pode ser que
seja fácil, mas não pode ser difícil, que você, caro leitor, seja capaz de
imaginar a seguinte situação: Eis que está num almoço de família e sua avó reclama
constantemente das dores na coluna causadas pela velhice. É engraçado observar
como seu pai parece não dar ouvidos, apenas balançando a cabeça e erguendo as
sobrancelhas, como se não suportasse mais ouvir a mesma balela de sempre
enquanto ingere a garfada de macarronada. Curiosamente, tal semblante é o mesmo
que o seu quando ele lhe enche o saco dizendo que “quando crescer, verá o que
são responsabilidades”.
A questão é essa.
Estão todos sempre reclamando de tudo. E se é verdade que os mais velhos sabem
mais do que os mais jovens,deverá ser então um fato que a tendência da vida é
sempre inevitavelmente piorar.
Mas será
mesmo? A vida é mesmo assim tão cheia de desastres e catástrofes depressivas?
Estamos todos condenados a infelicidade? Essas e outras perguntas, você não
verá respondidas sexta no Globo Repórter. Afinal, não são coisas sobre as quais
seres humanos se dão ao trabalho de dizer.
E foi por isso que deixei de discutir com
humanos e dei ouvidos a Chubble, discutindo tal tema enquanto jogávamos eu e
ele nossa partida matinal de xadrez no despertar de terça feira. Como de
costume, reclamávamos da vida. O trabalho está cansativo, a faculdade está
puxada, e garotas tolas da internet insistem em dizer que E. L. James é uma boa
escritora. Mas por mais que reclamemos com afoitamento, tal feito não é pra ser
feito em voz alta.
Afinal, todos
fingem já estar cientes de que a vida é uma droga sem fim. Motivo pelo qual
temos todos a resposta na ponta da língua quando nos indagam “Como está você?”.
Se a opção de se limitar ao simples “Estou bem, e você?” não for a escolhida,
brota do diálogo uma veemente competição, na qual o oponente se esforça ao
máximo para provar que a vida dele tem sido a mais difícil. Diga que está
trabalhando muito, e dirão que estão trabalhando mais. Diga que os filhos dão
trabalho, e dirão que o trabalho lhes deu filhos. E o consenso dos maiores se
comunica... de que a vida inteira é uma completa desgraça.
Mas desprovido de graça era mesmo o
maldito Senhor Laerte. O vizinho que ladeava o terreno da casa de férias de
Chubble, durante os meses em que se despediu de mim por um breve hiatus e foi
visitar a cidade de Gramado. Senhor Laerte era um homem robusto que plantava
grama todos os dias. Plantava-as e depois cortava, colocando montes das mesmas
em saquinhos plásticos e pondo-os sobre balanças de cozinhas, na intenção de
medir quantos gramas pesavam as gramas de Gramado. Após ter todas as embalagens
devidamente lacradas, vendia-as para toda a vizinhança. Era prova de estilo
maior no bairro comprar os saquinhos aromáticos de mato do Senhor Laerte, os
quais eram pendurados nas portas e janelas, para que a casa desfrutasse sempre
de um agradável cheiro de grama recém-cortada.
O único vizinho que jamais comprava do
estoque de gramas era Chubble, pois tinha uma grave alergia a capim, assim como
a creme de alho pastoso.
Na tentativa de ampliar as vendas, Sr.
Laerte advertiu que Chubble muito se arrependeria se não viesse a comprar
nenhum dos pacotes aromáticos. Dizia ele que semanalmente o caminhão de porcos
que por ali passava deixava um cheiro ofensivo de excrementos pelo caminho. Tal
odor intoxicava as narinas e lacrimejava os olhos, e só podia ser disfarçado
pelo aroma das gramas penduradas pela casa. Sendo assim, comprar alguns gramas
da grama de Gramado era não apenas uma tendência estilosa, mas uma necessidade
extrema para uma vida pródiga.
Entretanto, por mais que o robusto
vizinho bigodudo tanto lhe avisasse, meu amigo-talvez-uma-morsa nunca lhe deu
ouvidos. Permaneceu unindo suas economias, moeda por moeda. Até chegar o dia em
que o caminhão de porcos passou.
O odor das fezes dos barulhentos
animais alastrou as casas vizinhas numa temível nuvem invasora. Donas de casa
penduraram dezenas dos saquinhos de grama em suas janelas, enquanto crianças,
cachorros e corretores de imóveis canhotos corriam para suas casas, na intenção
de se proteger do temível fedor.
Chubble, por sua vez, simplesmente não
se importou. Manteve-se inerte no sofá de sua casa, frente a TV, assistindo as
reprises de Jeannie é um Gênio. É claro
que suas narinas sentiram de imediato o cheiro dos excrementos suínos no
momento em que o caminhão passou. O cheiro era, de fato, repugnante. Mas nada
que fosse impossível de aguentar. A história de Sr. Laerte era de fato um
exagero.
Assim, Chubble gastou a quantia
economizada na compra de queijo gorgonzola, pois sabia fielmente que a grama do
vizinho podia ser mais verde, mas seu queijo, ainda que com cheiro de porco,
era bem mais saboroso.
E foi de tal história que surgiu-me a
revolta. Afinal, por que é que estão todos... Todos cultivando sacolas de grama?!
Tudo com o único intuito de mostrar para os vizinhos o quanto sua sacola é mais
difícil de carregar.
Vejam só... no topo da linha da vida,
temos as reclamações dos idosos. Sempre aptos a declarar para os mais jovens
que a terceira idade é depressivamente dolorida, e que quando alcançarem tal
idade terão vidas monótonas, dependentes de bingos, Viagra e crochê.
Como que para dar o troco, adultos voltam-se
para os mais jovens e estendem um catálogo de reclamações acerca de suas
responsabilidades. Contam sempre sobre o fardo de criar uma família, lidar com
um emprego e pagar o 10% em churrascarias. E, claro, nunca se esquecem de
dizer... “Vocês vão ver quando crescerem. Tudo será muito pior.”
Mas não são poupados os jovens, que
ainda que aturem os adultos, reclamam tanto quanto os mesmos. Se não da falta
de dinheiro, da falta de álcool nas festas, e da falta de moedas para os Xerox da
faculdade. Apontam os dedos nos focinhos de seus irmãos adolescentes e
prenunciam que, quando estes crescerem, a vida será muito difícil.
E até mesmo os tais aborrescentes, na
flor da idade, voltam-se para as crianças e anunciam que a vida é uma droga.
Que ao crescerem, não serão ouvidos por ninguém, taxados de rebeldes e
reclamões, e forçados a recorrer ao uso de identidades falsas.
Restam então as crianças, que não tem
a quem, nem o que reclamar. Pois para elas, a vida é perfeita. Pelo menos,
ainda é. Até o momento em que os mais velhos, que acreditam ser mais sábios,
prenunciem que um dia tudo há de piorar. E ali jazem elas... na base da cadeia
alimentar. Onde a grama ainda é tão verde e divinamente fresca. Por que
insistimos em estragá-la com toda nossa porcalheira?
Porque vivemos com o desejo de atacar
a grama alheia, assim como alguém mais velho um dia depredou a nossa. E neste
ciclo sem fim, nos tornamos realmente uma desgraça.
A vida não é ruim. A vida não é
difícil. A vida, assim como o cheiro dos porcos, não é algo impossível de
lidar.
Idosos possuem tempo para explorar os
prazeres da serenidade. Adultos possuem a independência de tomar próprias
decisões. Jovens possuem a experiência de poder cometer erros. E quanto aos
adolescentes, um turbilhão de ideias em suas mentes, para engatar projetos que
mudarão o mundo futuro.
Pois eis então a verdade. Os níveis da
vida não vão subindo de dificuldade. São os seres humanos que vão aumentando de
chatice.
E quando vemos, somos nós que estamos
lá, perguntando aos nossos sobrinhos sobre as namoradinhas.
E ninguém pensa que seria mais fácil
simplesmente aceitar o fato de que a vida é sim um mar de rosas. De que tudo,
exatamente tudo, está as mil maravilhas. E que os defeitos não vem de fora, mas
de dentro. Dessa estúpida mania de enxergar sempre o pior.
Pois é claro que, assim como somos
humanos, somos como grama... exatamente como a grama vendida por Senhor Laerte.
Programados desde o princípio para enfrentar o depressivo e imaginário cheiro
de merda da vida.
É bem provável
que digam os anjos que a chuva tinha cheiro de chocolate suíço no dia em que
Soraia nasceu. Embora Chubble insista amargamente que não há mesmo maior
revelia num derivado de cacau europeu do que numa boa tapioca brasileira. De
qualquer forma... o cheiro era devanestador. Neologismo que aqui significa
“aquilo que devanesta”.
O fato é que
Soraia nasceu.
E como todo
aquele que nasce, a garota cresceu.
E como toda
garota que cresce, a jovem tornou-se mulher.
Sim. Mulher,
com seios, TPM e sexto sentido. A pele morena, a cada ano mais escura, em
contraste com os dourados cabelos, a cada dia mais tingidos. Trazia-lhe admiradores,
assim como lhe traziam filhos.
Durante sua
trajetória, engravidou cinco vezes de cinco distintos fornecedores de esperma.
Dos filhos, três garotos e duas mulheres. Uma definitiva prole ideal para
servir de combustível... este tal que acendia a centelha que ela precisava para
alastrar sua maternidade.
Ser mãe. Esta
era a vocação de Soraia.
Se havia algo
que nenhum alguém jamais poderia negar era o incondicional afeto e preocupação
que a mulher tinha por seus filhos. Não
apenas pelos cinco filhos legítimos que trouxera do ventre. Mas também qualquer
reles e palpável necessitado que batesse a sua porta, janela ou panturrilha em
busca de ajuda. Soraia considerava qualquer amigo ou conhecido como filho, e
vivia seus dias cotidianamente prestando ajuda ao primeiro grito de socorro.
Foi tal
vocação maternal que a levou a criar a distinta Escola Especializada Em
Escoteirismo. Um belíssimo local que captava indivíduos infantis das favelas,
ruas, praças e condomínios fechados, e os robotizava para uma vida fartamente
recheada de valores e boas ações, instaurando um amor incondicional pelo lema
“O próximo antes de mim”.
Os garotos e
garotas escoteiros foram muitos. Passaram-se anos, e novas turmas surgiram, à
medida que as seguintes subiam de nível, até alcançar a graduação. Os
“Escoteiros de Soraia” tornaram-se conhecidos, por toda a cidade... por todo o
estado... por todo o país. Salvavam crianças em árvores, e gatos perdidos em
shoppings e supermercados. Faziam homenagens públicas a espécies silvestres da
fauna, e capturavam políticos para mantê-los em cativeiro.
A franquia das
Escolas Especializadas Em Escoteirismo se multiplicou em cinco distintas sedes
por todo o território nacional. Cada um dos colégios se tornou responsabilidade
de um dos filhos legítimos de Soraia.
O primeiro foi
dado à Catarina, que aceitou-o de bom grado, sempre certa de que merecia as
melhores regalias por ser a mais velha dos irmãos.
O segundo foi
para Pedro, que, sempre cismado em discordar de tudo o que a irmã fazia, logo
tomou uma das vagas para si, para provar que podia fazer um melhor serviço.
O terceiro
irmão, Jeremias, logo viu na oportunidade uma forma de aumentar sua
popularidade, descolando também alguns fundos para uma futura aquisição de um
Xbox, e assumiu a direção de uma das franquias.
A quarta
escola, ficou sob os comandos de Esther, a penúltima irmã, que de tão estudiosa
e aplicada em suas pesquisas místicas, chegava a ser perturbada e lunática.
A última e,
sim, menos importante... foi designada para os domínios de Evandro. O caçula da
estirpe, com quem Soraia raramente tinha contato.
E assim se
estabeleceram os negócios de família.
Mas nem só de
pão viverá o homem. E nem só de amores vivia Soraia. Os anos na política se
transfiguraram para um governo opressor, que abusava do poder e destoava
daqueles que acreditavam em justiça. Condenada por propagar ideologias de alta
periculosidade, Soraia foi mandada para o exílio. Expulsa para uma ilha
longínqua, condenada a nunca mais voltar.
Contudo, os
recados que deixara na geladeira para os cinco filhos afirmavam com toda a
certeza que um dia ela voltaria, e que cada um deles deveria preservar o seu
legado até que o momento chegasse.
Dessa forma,
cada um passou a guiar sua Escola Especializada Em Escoteirismo à suas próprias
maneiras.
Catarina, a
mais velha, prometeu que, de todas as formas, manteria viva a imagem da mãe.
Com uma extrema afeição por fotos, mandou emoldurar centenas de quadros com os
semblantes afetuosos de Soraia, e espalhou-os por todos os cantos. As imagens serviam
de lembrança. Um carinhoso cutucão na memória que permitia aos escoteiros
mirins sentirem a matriarca sempre por perto.
Contudo,
buscava uma maneira de ir em busca da mãe. Sem tê-la por perto, buscou ajuda
dos seus seguidores. Os demais Escoteiros já graduados que haviam vivido em seu
propósito, e que sabiam de cor todos os ensinamentos, desde o Manual de Cozinha
à Base de Queijo, ao Guia de Sobrevivência Na Sessão de Nicholas Sparks. Cada
um daqueles grandes nomes conhecidos trazia para a escola de Catarina
ensinamentos inigualáveis, fazendo com que todos se sentissem mais próximos da
mesma distante Soraia.
Pedro, por sua vez, recusou-se a pedir
ajuda de tais profissionais. Acreditava que a sabedoria de Soraia era tão
magnificamente perfeita, que ninguém a ela podia se equiparar. Contudo, era
sabido que sua mãe havia sido, além de matriarca, e atriz substituta na versão
municipal de O Mágico de Oz, uma excelente escritora. Deixara para trás textos
e escrituras recheados de seus princípios e ensinamentos.
Assim, para que não houvesse erros ou
mirabolações, a escola de Pedro usou os livros. Os alunos eram didaticamente
educados todos os dias, estimulados a ler textos e mais textos de Soraia que
lhes ensinavam belamente. As turmas foram muitas, e os estudantes cada vez mais
capacitados tornaram-se exímios conhecedores dos livros de escoteirismo. Com o
tempo, a Escola Especializada Em Escoteirismo de Pedro abriu turmas para o
ensino básico, assim como classes para pós-graduação. E a educação tornou-se
entre eles primazia.
Pedro, entretanto, jamais deixou de
buscar pela mãe. Sabia enfim que não havia melhor meio de aproximá-lo de Soraia
do que ler suas belíssimas palavras. E vivenciando seus textos cotidianamente,
ao lado de um pacote de Doritos diário que alimentava seu vício incessante por
salgadinhos, o segundo filho seguiu a vida mantendo a esperança no retorno da mulher.
Jeremias, por sua vez, teve medo de
deixar que cada estudante interpretasse os livros de Soraia por conta própria.
A receita de Bolo de Papo de Anjo contida no Livro dos Segredos Culinários, por
exemplo, era tão complexa que, se mal interpretada, poderia resultar no
nascimento de um vírus capaz de causar um verdadeiro apocalipse. Decidiu então
que caberia a ele interpretar as palavras da mãe e ensinar aos alunos o que
cada sílaba significava. Decidido a manter viva a imagem de Soraia, gastou anos
contando aos Escoteiros sobre a pessoa maravilhosa que esta fora e ainda era.
Não pôde, é claro, deixar de tentar
buscá-la de alguma forma. Sabia o quanto a mãe era adepta de popularidade.
Assim, decidiu divulgar seu nome de todas as formas, disposto a fazer que o mundo
todo soubesse quem ela era. Uniu grupos de estudantes e saiu pelas ruas,
batendo de porta em porta, contando a todos sobre Soraia e os valores
maravilhosos que ela propagava. As pessoas se encantavam com tudo o que
Jeremias espalhava, e logo o nome da matriarca dos Escoteiros tornou-se
conhecido e estampado em outdoors, programas de auditório, e adesivos de
para-choque.
Já a jovem e ametodicamente ousada
Esther, decidiu ir além do proposto pelos irmãos mais velhos, e buscou um meio
de haver um real contato com Soraia. Era sabido que os sinais de telefone e
conversas por Skype não funcionavam no território exilado, mas foi com muita
pesquisa e testes duvidosos em rádios abandonadas e depósitos radioativos que a
mulher conseguiu uma maneira. Desenvolveu um método de captação de mensagens
através de antenas parabólicas, no qual sussurros eram jogados em sua mente
através de ondas magnéticas, permitindo-a contatar indivíduos da Ilha do Exílio.
As antenas jamais se conectaram diretamente a sua mãe, mas contatavam vez ou
outra alguns exilados que viviam com ela e lhe transmitiam suas mensagens.
Sem nunca deixar as pesquisas com as
antenas comunicativas de lado, Esther passou a divulgar as mensagens dos amigos
de sua mãe, ensinando aos alunos valores sobra a bondade e a caridade. O
sistema da Escola, organizado em níveis, apenas permitia que o aluno
prosseguisse para uma nova etapa se ele realmente demonstrasse bons feitos na
trajetória.
Pois então...
Que uma relação entre quatro irmãos
que desde a infância não fora pacífica, logo tornou-se alimentada por um
espírito competitivo de quem seria o melhor Escoteiro-Mór. Cada um passou os
anos seguintes na tentativa de provar que, quando a mãe enfim retornasse,
dentre todas as Escolas, da sua ela mais se orgulharia.
Distante então de Catarina, Pedro,
Jeremias e Esther, o caçula Evandro cuidava também da Escola da qual ficara
encarregado.
Ao contrário dos irmãos, jamais buscou
por Soraia. Nunca havia chegado a criar nenhum vínculo afetivo pela mãe sempre
atarefada.
Assim, por mais que cuidasse do legado
que ela lhe deixara, jamais se importou em pensar na figura da matriarca, e,
principalmente, em momento algum acreditara que ela algum dia retornaria do
exílio.
Por mais que não pensasse nela...
pensava em seus alunos. Esboçava um apreço e afeto imenso por cada um daqueles
pequenos jovens em sua Escola, e voltou os olhos para a receita que os tais
tanto almejavam: bandejas de educação com sérias pitadas de carinho.
Ajudou não apenas na formação de seus
Escoteiros, mas lutou por direitos dos idosos em protestos na prefeitura,
realizou campanhas de agasalhos e brinquedos novos para famílias da região,
contratou engenheiros que esboçassem um devido projeto de saneamento para os
bairros necessitados, construiu uma rede gratuita de oficinas de arte e esporte
para crianças e adolescentes, enquanto distribuía semanalmente dez mil caixas
de pizza de franbacon para todos da comunidade.
Viveu sua vida em prol de sorrisos...
Sorrisos das faces de seus alunos, de seus amigos, de conhecidos, e de
desconhecidos também.
Por mais que houvesse se esquecido da
mãe, jamais se esquecera dos irmãos. Enquanto os demais perpetuavam em brigas e
discussões tolas numa competição de quem dirigia a melhor Escola, Evandro se
dispôs a ajudar cada um da melhor maneira que pôde. Ajudou Catarina a contatar
professores de outras escolas para lhe prestar auxílio. Contribuiu com as
pesquisas de Pedro lhe fornecendo livros de sua biblioteca privada. Fez
empréstimos financeiros para que Jeremias pudesse investir na divulgação de seu
trabalho. E selecionou alguns de seus melhores Escoteiros para ajudar na
construção das antenas parabólicas de Esther.
E foi neste cair das pétalas que anos
se passaram.
As Escolas dos quatro irmãos mais
velhos seguiam os passos de Soraia, enquanto a escola de Evandro seguia os
passos que se mostravam necessários.
Eis então que uma grave epidemia
adoentou os corruptos no poder. Logo, ditadores morreram em massa, e o país voltou
ao período democrático. Num dia de inverno, tipicamente sem neve, onde cada
exilado teve a chance irrecusável (ou não) de voltar para casa, Soraia retornou.
A multidão foi à loucura. Pessoas,
animais e palhaços foram às ruas para festejar a volta daquela que fundara as
tão respeitadas e essenciais Escolas Especializadas Em Escoteirismo.
A felicidade de ninguém, contudo,
podia ser maior do que aquela que alastrava os filhos da mulher.
Catarina, Pedro, Jeremias e Esther
vestiram seus melhores pares de roupa, com sapatos combinando e sorrisos
polidamente carismáticos. Não viam a hora de mostrar para Soraia tudo aquilo
que haviam construído em sua ausência. Os quadros e bustos em sua homenagem, as
pesquisas fundadas em seus livros, a publicidade em torno de seu nome, e os
projetos de caridade feitos conforme ela bem ensinara.
Soraia nunca se sentiu tão amada. Os
quatro filhos mais velhos lhe haviam provado jamais terem se esquecido de seu
nome.
Mas foi no encontro do último filho
que instaurou-se a surpresa real. Envergonhado, Evandro arrependia-se de todas
as formas de ter duvidado da própria mãe. De ter perdido as esperanças.
Desconsolado, pedia em murmúrios que ela o perdoasse.
Mas não foi o que fez Soraia. A
matriarca enxergou na Escola de Evandro tudo aquilo que sempre pregara. Em cada
ato e detalhe singelamente realizado, recendia a mensagem de seu lema
principal: “O próximo antes de mim”.
- Seus irmãos
passaram a vida cuidando com amor dos Escoteiros deles, na intenção de me
agradar. – ponderou a mãe - Tu passaste o mesmo período cuidando dos teus, na
simples intenção de que seus Escoteiros se sentissem amados, e aprendessem a
amar também.
Foram estas
palavras que lhe deixara antes de dar as costas e partir em férias prolongadas
para a Escandinávia. Mas para Evandro, que sempre vivera em prol de sorrisos, o
sorriso dela era tudo. Tudo para deixar claro o que se passava na mente sinuosa
da negra mulher de cabelos tingidos.
Soraia jamais
quisera ser amada. Quisera ela, na verdade, que o mundo fosse amado por seus
filhos.
Das homenagens
de Catarina, da esperança de Pedro, da dedicação de Jeremias e do carinho de
Esther... obtivera amor.
Mas, naquele
dia, apenas da pura e despretensiosa entrega árdua de Evandro obtivera orgulho.
Pois lhe
mostrando que amava o mundo, lhe mostrava que amava o lema, e lhe mostrando que
amava o lema, Evandro acabava mostrando que, mais do que todos outros, amava
Soraia acima de todas as coisas.
“Há
muitos e muitos anos, nas emaranhadas e úmidas terras de um bosque mais que
distante, vivia um peculiar espécime de elfo travesso. Com olhos esverdeados
tal qual a cor de seu gorro arrebitado, e um ossinho peculiar num dos ombros
tão pontudo quanto as orelhas que despontavam dentre os cabelos castanhos
bagunçados, passava incontáveis horas do dia fazendo teatro e poesia para os
amigos da floresta.
Sabendo que a
arte era talvez a magia mais poderosa de todas, apático o elfo se tornou no dia
em que foi capturado, e levado em jaula numa carruagem de primeira chamada para
um castelo de muros tão altos e rígidos quanto as normas que eram ditadas por
quem lá vivia. Um castelo que, contra sua vontade, se tornou seu mais novo lar.
As paredes cinzas e sem graça do deplorável local o causavam ânsia diariamente.
E os humanos que pelos corredores rodeavam geravam no pobre elfo medo e talvez
até um pouco de decepção.
Mas foi então
que, num belo dia, o elfo conheceu uma bela condessa, de personalidade forte e
pupilas acastanhadas de olhar tão forte quanto tal. A condessa enxergou no elfo
algo que poucos enxergariam num ser tão paranormalmente bizarro. Viu em seu
jeito desengonçado e em seus devaneios curiosos que ele possuía a incrível
habilidade de declamar contações. E tão esperta a sábia condessa o admirou que
logo tornou-se fiel amiga, e junto a um grupo de outros súditos fiéis, pintou
as paredes de uma das salas do castelo, e fez com que o elfo aprendesse a acreditar em sua própria
magia. Magia esta com a qual contava histórias todos os dias, para as crianças
da plebe.
O elfo e a
condessa se tornaram artistas. Artistas num castelo cor de cinza. Mas bem mais
do que isso, se tornaram amigos. E bem mais do que isso poderiam ser... Mas o
elfo sempre um tanto bobo e com receio, acreditava que a condessa era-lhe muito
diferente, e que mesmo que fosse sua amiga, somente uma flor de pólen alvejado
pelo cupido seria capaz de fazer despertar nela algo mais forte do que amizade.
Mas tal flor
só existia num reino distante... numa plantação de lírios onde vivia um humilde
espantalho, cansado de sua vida pacata. Como que sempre ansioso para que algo
fantástico em sua vida acontecesse, ainda que há muito tempo tivesse perdido a
esperança.
Foi então que
vinda dos deuses, emergiu entre a colheita uma belíssima criatura, envolta num
manto negro que descia em sinuosas curvas pelo corpo e escondia em boa parte
seu rosto, deixando à mostra lábios rosados de arredondado contorno, que
formavam em uníssono uma silhueta de coração. Era uma Parca. Um ser místico
enviado do Olimpo na intenção de em seu destino interferir. Ergueu ao
espantalho uma das mãos e fez-lhe um convite para uma viagem fatídica em
direção às terras do Sul.
Partiram os
dois rumo ao desconhecido numa pomposa e cumprida carruagem, a qual portava em
suas laterais o brasão de uma destemida águia. Ao longo do caminho, a Parca
contava ao espantalho sobre a fatídica arte dos sonhos, sobre medos e
desilusões, sobre alegrias e fantasticidades reservadas pelo destino. O
espantalho, a cada dia da viagem, se tornava mais íntimo da misteriosa
criatura, e mais fascinado pelo seu modo sorridente, carinhoso, confiante e
principalmente... impulsivo de ser.
Quando
chegaram ao seu destino, desembarcaram numa ilha de ares tão reviravoltos que tudo
por ali parecia fora do comum. Os habitantes do local possuíam bizarros
costumes, somados a uma peculiar e insistente mania de acreditar numa tal
mágica oculta que existia naquelas terras. Haviam lendas que contavam sobre
passeios à barcos misteriosos que uniam casais impensáveis em trajetos ao pôr
do sol. Assim como rituais realizados por jovens nos quais se pingava álcool
nos ouvidos de garotas que lhes chamassem a atenção. O clima bipolar da ilha,
ora de bem, ora de mal, era tão inconstante e impulsivo que gerava até
alucinações. Em tardes ensolaradas, habitantes chegavam a relatar que viam a
Virgem Maria passeando de braços dados com o Diabo pela calçada.
Pois
então que tantas histórias e peculiaridades traziam até a ilha os mais
longínquos visitantes. E eis que enquanto a parca e o espantalho se fugiam em
tardes escondidas entre abraços e mordidas, de uma outra longa estrada vinha
mancando um míope viajante. Um lavrador quase cego, em busca de uma lenda
antiga que há tempos ouvira numa canção sobre um pequeno castelo nosso.
Caminhando
pelo mercado, em busca de orientação, foi imediatamente atraído ao ouvir o mais
belo dos sons do reino. Suas pupilas se arregalaram de súbito no momento em que
a tal intensa, serena e belíssima voz soou em seus ouvidos, num doce cantarolar
de uma música desconhecida, que recitava em versos promessas sobre nunca
desistir. Procurou por aquela voz fantástica, até encontrar sua dona numa das
tendas da vila.
Era
uma belíssima artesã, de feições graciosas e maçãs do rosto num leve formato
arredondado que chegavam a formar simpáticas e airosas pseudo-bochechas.
Cantava durante as tardes, erguendo a voz em tons graves e agudos, e encantando
a todos os viajantes com seu timbre inigualável.
Fascinado por
aquela voz, o míope se aproximou com certo receio. A sábia artesã, contudo,
tirou de dentro dele toda a sua insegurança. Simpatizou-se pelo viajante e delo
logo se aproximou. Ensinou-o a enxergar com algo mais profundo do que os olhos.
Disse-lhe como era possível enxergar com o coração.
Guiou o quase
cego pelas ruas e vielas da abstrusa cidade, ensinando-lhe a esplêndida
capacidade de confiar em alguém. De tavernas que serviam massas
cupim-alhenosas, à banquinhos de pedra escondidos entre árvores que se isolavam
do resto do mundo, passando por estacionamentos onde uma afável carruagem negra
os servia de refúgio, e até uma pequena vila onde havia quartos de luxo dentro
dos quais as horas passavam mais rápido do que o normal. Juntos, passaram
horas, dias e semanas que se desenrolaram num misto de afeto e paixão.
A artesã de
bela voz ensinou ao míope que podia muito bem enxergar a vida de forma
confiante. Talvez o mais importante... ensinou-o a ter fé em seus sonhos. E
findou os dias de passeio, dando-lhe de presente um óculos de cobre com lentes
mágicas, que o permitiam enxergar as coisas como são de verdade. O não mais
míope viajante não dispunha de dinheiro para dar-lhe em troca, mas ainda assim
fez questão de pagar-lhe em retribuição. Deu a ela um singelo anel, que
dispunha de uma pedra no topo, em formato exato de coração.
Naquele
singelo ato, a magia que o viajante tanto procurava enfim despertou-se nas
terras nefastas do reino curioso. O segredo oculto em feitiços previa que no
dia em que o mais puro dos amores conquistasse o coração da impulsiva artesã,
todas as terras e reinos vizinhos seriam enfim visitados e conquistados pela
magia mais forte de todas.
Magia esta que
se expandiu e alcançou todos os habitantes do continente. Magia que envolveu a
sábia Parca e o espantalho, e que enfim intercedeu na vida do elfo e da
condessa. Magia que inacreditavelmente era mais forte do que a arte. Falava
mais que a poesia. Encantava mais que o teatro. Contava mais histórias do que
se podia imaginar. E resistia a qualquer amadurecência vinda do destino. Magia
esta... que era o amor.
Amor que não
brotava de feitiços. Brotava de uma entrega árdua. Nascia com tempo e crescia
com cautela, regado por confiança, carinho, companheirismo e honestidade. E por
anos todo o continente viveu em prosperidade. E ainda hoje... os descendentes
de todos os súditos, elfos, plebeus e seres místicos que lá habitam, são
diariamente invadidos por tal sentimento que estimula qualquer ingênuo a se
levantar de manhã só pra vir molhar os pés na primeira onda.”
-
Ele... ele escreveu isso? – meus lábios chegam a tremular um pouco ao terminar
de ler o texto e indagar à professora a minha frente.
-
Sim. – profere a rígida Dona Marta com o semblante fechado – Seu filho
novamente voltou a desobedecer as orientações disciplinares, e escreveu mais um
bizarro conto lúdico no lugar da redação. Eu pedi para as crianças uma
dissertação que debatesse sobre a importância das relações de afeto familiares.
E ele me veio com isso aí.
Ao
meu lado, as mãos de minha esposa apertam meus dedos de leve, e noto que ela
tenta com incerteza explicar a situação:
-
Dona Marta, nós já conversamos com ele sobre isso...
-
Seu filho não leva os estudos a sério! Tudo para ele não passa de uma tola
brincadeira sem sentido! Vive com a cabeça nas nuvens. Não obedece às
atividades propostas. Já tentamos de tudo com ele... mas ele insiste em não se
encaixar nos parâmetros.
Minha
mulher fita meus olhos de relance. Há tempos que somos chamados na escola para
ouvir reclamações de atitudes insensatas e impulsivas vindas de nosso garoto de
dez anos. A redação escrita por ele, redigida nas folhas que Dona Marta há
pouco colocou em minhas mãos, parece ter sido a gota d’água para a professora
impaciente.
-
Não se preocupe. – é o que posso dizer à severa mulher – Nós vamos ter uma
conversa séria com ele.
-
Onde ele está? – pergunta minha esposa.
-
Tive que dar-lhe uma advertência por indisciplina, e pedi que a professora da
turma de alunos de reforço o mantivesse na sala enquanto me reunia com os
senhores.
-
Se isso é tudo o que tem pra nos dizer... – ela se levanta e puxa meu braço
esquerdo – vamos levá-lo pra casa agora.
A
professora se levanta a nossa frente, e nos guia ao longo do corredor. Durante
o trajeto até a sala, noto que os lábios de minha esposa estão franzidos, e as
narinas infladas, como sempre acontece quando somos chamados até a escola e
acusados de ter um filho lunático em excesso.
Dona
Marta por fim caminha até a porta da sala da turma de reforços, e gira a
maçaneta. Me aproximo da soleira ao lado de minha mulher e espero ver meu
menino sentado num canto de braços cruzados e expressão emburrada por ter
levado uma nova advertência disciplinar.
Mas
não é isso o que vemos a nossa frente. A surpresa nos invade ao notarmos que
toda a turma de alunos da aula de reforço, assim como a suposta adulta que
seria a professora, encontra-se sentada em círculo pela sala, com os olhos
atentos à apresentação que ocorre no centro. Com um pedaço de caderno em suas
mãos, e uma cartola improvisada com jornal em sua cabeça... lá está ele.
Nosso
filho.
Com uma
facilidade de discurso incrível para um garoto de apenas dez anos, ele relata
aos colegas e à professora os últimos detalhes de alguma das histórias saídas
de sua mente:
-
E assim, a madastra e os três porcos mosqueteiros entenderam que era errado
roubar as canetas do colega. E todos do reino das lapiseiras viveram felizes
para sempre. E essa história aqui, entrou por uma porta e saiu por outra... e
quem quiser que conte outra!
Ele
se curva em agradecimento e todos os alunos o aplaudem. Não posso deixar que um
sorriso imenso escape de meus lábios ao ver aquela cena.
-
O que está acontecendo aqui? – Dona Marta interfere num tom já reprendedor.
A
professora de reforço se levanta do meio da roda e põe-se a explicar com
rapidez.
-
Oh, sim, Marta! Aproveitei que ele estava aqui, e deixei que os alunos
aproveitassem uma das histórias de nosso pequeno grande contador!
-
Como é? Esta aula é para reforço de gramática e estudo de linguagens! E não
para incentivar a cabeça sem limites desse garoto!
-
Cabeça sem limites? – a professora recua com estranheza – Marta, o garoto é
brilhante. Ele sabe contar uma história como ninguém. Os colegas são fascinados
por ele.
Os
olhos de minha esposa vêm de encontro aos meus e sorrimos um para o outro de
forma orgulhosa.
-
Pai, mãe! – ele logo grita ao ver-nos do outro lado da sala e corre até nós num
abraço impulsivo.
Juntos,
abraçamos nosso garoto com a mesma intensidade, enquanto a ríspida Marta ainda
nos fita num olhar seco. É então que minha esposa logo se levanta, e faz por
fim as honras de desentalar aquilo que lhe prende a garganta.
-
Você viu o que aconteceu aqui, Dona Marta? Parece que as habilidades
consideradas “desvirtuadas” de meu filho conseguem prender mais a atenção dos
alunos do que as aulas ministradas pela senhora. Ou vai me dizer que alguma vez
já conseguiu reunir todas as crianças sentadas em círculo com tamanha atenção
durante uma explicação?
-
Ora, essa! – a mulher rebate com arrogância - É muito fácil pro garoto prender
a atenção dos colegas colocando uma cartola de papel na cabeça e contando
histórias absurdas sobre monstros e duendes.
-
Pelo contrário, professora. – minha boca profere com firmeza – Não é fácil de
maneira alguma. É extremamente difícil. Criar coragem para mostrar todas as
ideias que possui guardadas em sua mente, e expressá-las através da arte...
isso é um trabalho perigoso. Pode vir a render críticas e humilhações. E muitas
vezes o pobre coitado pode acabar não sendo bem compreendido. Meu filho faz o
que faz pelo amor ao que acredita. Por isso... ele conta histórias. Histórias
que ele espera que inspirem os colegas a acreditar que a vida pode ser levada
desse modo... com paixão e confiança.
-
Está mesmo me dizendo isso? Acredita que a indisciplina de seu filho é uma
espécie de... método educativo?
Minha
esposa e eu soltamos uma leve risada, como se a resposta da mulher significasse
para nós dois uma pequena piada interna.
-
Dona Marta, há tempos lidamos com gente como a senhora. – minha esposa infere
com firmeza – Gente que se prende a paradigmas, e se impede de enxergar as
coisas de outra maneira. Se tivesse lido com atenção à redação do meu filho,
veria que ele dissertou sobre tudo aquilo que pediu. Ele contou-lhe sobre o
requisito mais crucial para a formação de uma família. Contou-lhe sobre o amor.
Aquele tipo de amor puro e honesto vindo de um casal, que inspira outras
pessoas a viver da mesma maneira.
-
A diferença é que ele escreve com paixão... do mesmo modo que o ensinamos a
viver a vida. – complemento segurando numa das mãos de meu pequeno escritor com
força – Mas não se preocupe. Você ainda tem bastante tempo pra poder aprender
com ele.
Com
sorrisos orgulhosos em nossos semblantes, minha mulher e eu seguramos lado a
lado nas mãos de nosso filho e o levamos pelo corredor em direção a saída.
-
Este foi um dos melhores textos que você já escreveu. – murmuro com orgulho.
-
Ah, pai, foi você que me contou quase todas essas histórias. – ele rebate em
passos saltitantes - O conto do elfo e da condessa, da parca e do espantalho...
eu só escrevi tudo aquilo que me conta desde pequeno.
-
Bom... parece que você realmente tem uma cabeça tão louca e viajada quando a do
seu pai. – minha esposa murmura em seu costumeiro sorriso apaixonado.
-
Sem falar nas atitudes inconstantes e impulsivas que herdou da sua mãe. –
rebato num sorriso que reflete afeto ainda maior – Pois é, parece que você
herdou nossas melhores qualidades.
-
Tudo bem, tudo bem... Agora, podemos ir comer pastel? – ele pede apertando o
estômago - Eu tô numa fome...
Rimos
em conjunto e adentramos o carro no estacionamento. Peço a ela que dirija dessa
vez, pra que eu possa relembrar os velhos tempos. Antes mesmo que ela dê a partida,
o pequeno Miguel já fecha os olhos e adormece no banco de trás.
-
É... parece que temos um soldado cansado hoje. – rio, enquanto ligo o aparelho
de som.
Mesmo
após tantos anos terem se passado, a voz de Jason Mraz ainda sai das caixas
acústicas cantando “I won’t give up”
e nos faz sorrir olhando um para o outro. Minha esposa então volta os olhos
para o trânsito enquanto dirige, e solta um suspiro que soa como um misto de
sensações satisfatórias.
-
Ele está se tornando um Contador de histórias incrível.
-
Nunca pensei que ele levasse tão a sério todas as histórias que eu lhe contava.
– murmuro numa expressão contente - Hoje ele me mostrou que se lembrava de cada
uma delas.
-
Ele tem pelas suas histórias o mesmo apreço que eu sempre tive. – ela me
responde com um sorriso – Sabe que pra mim você sempre foi o melhor Contador
que existe.
Ainda
hoje meus olhos são inundados por lágrimas quando vejo o modo como ela me enxerga.
Ainda hoje meu coração bate mais forte sempre que ela me enxerga pelo que sou
de verdade. Ainda hoje ela me faz confiar em mim mesmo, e amá-la mais e mais a
cada dia.
-
Acontece que as histórias não são somente minhas. Eu tive ajuda pra escrever
cada uma delas.
-
É claro que teve... – ela brinca num sorrisinho orgulhoso – Toda história
precisa de uma princesa, não é mesmo?
Respondo
me aproximando e dando-lhe um beijo no rosto. Ela observa o reflexo de Miguel
deitado no banco traseiro e suspira mais uma vez, antes de perguntar:
-
Você acha que ele sabe?
Não
entendo a pergunta de imediato.
-
Sabe... o quê?
-
Você acha que ele sabe... – ela volta a dizer – que as histórias são reais... e
que ele é o final de todas elas?
Demoro
alguns segundos para responder. Fito por um instante o reflexo de nosso garoto
pelo retrovisor, mas meus olhos são então direcionados ao anel que ela ainda
tem em seu dedo. O aro com a pedrinha de coração no topo, que repousa sobre o volante do carro, na pele de minha artesã.
Por
fim, esboço mais uma vez um sorriso que expressa minha extrema felicidade.
-
Sim, meu amor... Ele sabe, com certeza.
E sabia... que do mesmo modo que era o final de muitas histórias... ele era
também o início de muitas outras, que entravam e saíam por portas diversas, mas
preenchiam um livro de páginas fantásticas que não se findava jamais.
Rosalinda era uma singela habitante de uma cidade pacata. Destinada,
assim como seus vizinhos, a vagar pela monótona rotina que a vida lhe
proporcionava. Já em torno dos setenta anos de idade, possuía cabelos
grisalhos, sempre presos num firme coque, que combinados aos óculos de lentes
grossas e ao vestido bordado, lhe davam uma aparência materna e acolhedora.
Nunca tivera filhos. O marido falecera antes mesmo que pudesse lhe
fornecer uma prole. Mas Rosalinda nunca deixara que tal fato a abatesse. Sem
filhos para chamar de seus, fez dos vizinhos e conhecidos próximos suas
crianças. Ajudava a todos da comunidade, exercendo trabalhos voluntários,
cozinhando em festas de caridade, e sempre disposta a fornecer ajuda a qualquer
um que precisasse de socorro. Ao passar pela rua todas as manhãs, a velha
senhora recebia sorrisos e abraços de todos os cidadãos. Não havia ninguém que
não a conhecesse e não a admirasse por sua bondade e fraterna simpatia.
Cozinhava seus bolos e tortas durante as manhãs, tricotava durante as
tardes, e festava no intranquilo centro de idosos todas as noites com afáveis
companheiros. Cozinhar, tricotar, bailar e prestar ajuda a quem precisasse. Tal
rotina rodeava a vida de Rosalinda, a qual todos bem conheciam e tanto
admiravam.
Mas disse um sábio amigo em formato de morsa certa vez que seres
humanos são itens complexos, que não devem ser julgados por aquilo que fazem
durante o dia, mas sim por aquilo que fazem nas madrugadas. Um indivíduo que se
limita ao singelo ato de dormir, por exemplo, prova nada mais ser do que um
reles idiota. Um indivíduo que se arreganha à fatídica arte de sonhar já
demonstra certa aptidão para realizações, embora preguiça de levantar-se e
realizá-las bem acordado. Um indivíduo que passa a noite sobre o efeito de
álcool e drogas... é um bêbado drogado. Mas essa história não é sobre você,
sobre seu irmão caçula, ou sobre a polêmica Lindsay Lohan. Essa história é
sobre Rosalinda, e sobre o que ela fazia em suas madrugadas.
Mal sabiam os ingênuos cidadãos que a doce senhora mantinha um hobby em segredo. Algo que fornecia a sua vida um propósito, o qual a estimulava a
levantar-se todas as noites, e utilizar-se da insônia habitual para uma
prestativa atividade. E assim, toda noite, às exatas três e vinte e sete da
madruga, Rosalinda saía de casa com sua mochila de apetrechos para caça... e
matava pássaros.
Que singelo e suculento prazer ela sentia ao trucidar as pequenas
bestas cantantes uma a uma, enquanto dormiam inocentemente em seus ninhos
dispostos em árvores pela cidade. O som dos pios desesperados e o flutuar das
penas pelos ares respingadas de sangue lhe permitiam desfrutar de um deleite
indescritível, que a preenchia por breves segundos e lhe instigava a matar uma
quantidade de aves cada vez maior.
Em alguns mirava o estilingue, outros acertava com um bastão espinhoso,
os mais frágeis esquartejava com uma adaga rapidamente, e em locais isolados,
onde nenhum cidadão poderia ouvi-la, arriscava-se a matá-los a longa distância
com o rifle conivente. Por anos, exterminou os pássaros da cidade por
incontáveis madrugadas, permitindo que os cidadãos despertassem todas as manhãs
sem nenhum canto melódico a lhes perturbar.
Até que num belo dia, talvez não tão belo por sinal, e talvez não tão
dia visto que o fato só se deu na noite escura, uma jovem a flagrou durante o
ato. Os olhos de Rosalinda se arregalaram, e sua mente desesperou-se ao pensar
em como explicaria o fato de que assassinar belas aves a fazia feliz. A jovem,
contudo, não recuou assustada. Se aproximou e segurou as mãos da velha senhora,
retirando o rifle de seus dedos e dizendo-lhe que tudo ficaria bem.
Seu nome era Doralice. Uma garota de fibra, coragem e carbono. Uma
dessas pessoas especiais que, como citadas acima, se dispõem a fazer algo mais
produtivo durante as madrugadas do que simplesmente dormir. De olhos de um azul
celeste, cabelo castanho arenoso, e singela voz que acalmava Rosalinda em seu
pranto. A garota disse a velha que matar pássaros era um vício que adquirira
por falta de afeto. Mas que tal podia ser corrigido com sua ajuda e devida
terapia.
A partir daquele dia, em todas as mínimas madrugadas, a jovem e a velha
saíam juntas, não mais para matar pássaros, mas sim para enxergar nos pequenos
seres o doce milagre da vida. Doralice lhe explicava em sábias palavras sobre
como cada singular animal se relacionava com o ecossistema, sendo assim
importante para a natureza como um todo. Os pássaros não apenas embelezavam os
campos e ruas pela manhã, mas também cortavam céus e nuvens trazendo alegria,
alimentando seus filhos em ninhos acolhedores, e constituindo famílias formadas
de pios, afeto e penugem.
Foi após treze noites consecutivas que Doralice deu seu trabalho por
finalizado. Havia ensinado com
eficiência tudo o que sabia à pródiga idosa. Rosalinda sorriu ao ver-se livre
de seu vício, ciente de que não mais precisaria trucidar tão belas criaturinhas
para se ver feliz.
Com extrema afeição, abraçou a jovem, agradecendo-lhe por tudo o que
havia lhe ensinado.
Num sorriso mais que materno e num gesto triunfal, a velha
senhora ergueu o rifle e acertou três tiros em cheio na cabeça de Doralice. O
sangue pintou o gramado com o mais puro escarlate e refletiu o brilho da lua de
maneira poética. Rosalinda sorriu orgulhosa diante do corpo da garota.
Nunca mais cometeria a atrocidade de assassinar pássaros... Matar pessoas
era bem mais divertido.
